[CLOS] Vol à main armée

C'était l'une de ces nuits glaciales ou l'on préfère en général rester au chaud chez soi. Un ciel dégagé, des dizaines d'étoiles, loin, très loin, au-delà des lumières des réverbères. Une de ces nuits ou le thermomètre passe dans les négatifs et où les rues sont désertes.

Sigrid enfouit son nez dans son écharpe de laine et ressert les pans de son manteau contre elle. Il n'avait pas fallu moins que Fritz Lang pour lui faire délaisser son canapé et ses dossiers ce soir-là. Une rétrospective dans un petit cinéma art et essai près de Dean Garden, et le magistral M le Maudit. Un soirée d'anniversaire parfaite. De toute manière, qui aurait-elle pu voir, de qui aurait-elle pu avoir un appel en ce soir du 1er février? Les quelques camarades qui lui restaient de l'Arche Scandinave lui avaient envoyé une carte, l'avaient appelé dans la journée. A Edimboug, personne ne connaissait sa date d'anniversaire... ou presque. Mais ceux qui l'avait su n'appelleraient pas. Trop improbable.
Autant, dès lors, se faire plaisir. Un thé, un bon film. Une brioche à la cannelle, peut-être. Aujourd'hui, elle avait 29 ans : la belle affaire.

Elle avançait d'un pas rapide, ses pas s'entendant à peine sur le bitume. La jeune femme avait beau aimer marcher et avoir une certaine résistance au froid, elle était pressée de rentrer chez elle. Il n'était pourtant pas très tard. La fatigue de plusieurs semaines de travail intensive s'abattait simplement sur elle, et elle ne rêvait que d'une douche, de son pyjama et d'un peu de lecture, enroulée dans un plaid. De calme.

En remontant une rue dépeuplée, ses yeux furent attirés par la devanture encore allumée d'une petite supérette de quartier. Les néons clignotants et les étalages visibles depuis l'extérieur lui rappelèrent le pot de café vide qui criait au secours depuis quelques jours maintenant, attendant d'être rempli, et le tube de dentifrice roulé sur la tablette de la salle de bain pour en extraire les tout derniers mm de pâte mentholée. Les courses passaient au second plan depuis quelques temps maintenant... L'occasion était là, autant la saisir.

Elle fit les quelques pas qui la séparaient de l'entrée du magasin et poussa la porte. Il y avait un autre client, dos à elle, en train de payer ses achats. A l'instant ou elle se manifesta, avant même qu'elle n'ait pu dire un mot, le vendeur lui jeta un regard terrifié, un regard qu'elle ne connaissait que trop et qui la figea sur place. Puis les yeux revinrent au client. Son salut s'étrangla dans sa bouche.

Elle comprit de quoi il était question avant même que l'agresseur ne se retourne. La rouquine avait de l'instinct, et ses yeux suppliants disaient bien suffisamment de chose. Quelque chose entre "aidez-moi", "fuyez" et "appelez la police". Mais c'était elle, la police, ici. Une flic sans arme, sans badge, sans aucun équipement autre que ses poings. Et contre l'arme à feu du voleur qui ne s'était pas encore retourné, mais qu'il pointait très probablement sur le caissier, elle n'était pas certaine que ça suffirait. Une partie d'elle envisagea de reculer et de fuir, afin d'appeler du secours. Une toute petite partie. Elle ne prit même pas une seconde pour lui prêter une attention quelconque. Elle fit un pas de plus.

- Veuillez déposer votre arme et vous retourner lentement, les mains sur la tête.

Sa voix était on ne peut plus calme. Assurée. Alors que dans son esprit, elle réfléchissait à toute vitesse, essayant d'analyser une situation pleine de paramètres inconnus. Mais elle se tenait prête. Prête à faire les deux pas qui la séparait encore de l'inconnu et lui flanquer un uppercut du droit, armée de ses clés, qu'elle inséra entre ses phalanges, comme un coup de poings américain. Il fallait qu'il lâche son arme. En combat en corps à corps, elle aurait une chance. Une chance tout à fait honorable, d'ailleurs.

Elle aurait une fenêtre de quelques secondes, guère plus. Le temps qu'il se retourne, vise et tire.
Un instant, elle se dit que peut-être, elle allait mourir ici, sur le lino douteux d'une superette de quartier, pour avoir été trop confiante en ses capacités.
Ce n'était pas vraiment le moment de ce genre de pensées.
Pourquoi n'avait-elle pas pris son arme de service, pourquoi?

La mort.
L’absurdité de la mort.
La première chose que l’on se demande, c’est « pourquoi ». Pourquoi moi, pourquoi lui, pourquoi aujourd’hui ? Parfois, il n’y avait pas de raison, autre que : tu as rencontré le Mal, l’une de ses incarnations. Et il n’y a rien de plus absurde que de mourir en se disant que ça n’était rien d’autre qu’un hasard.

Lorsque le coup de feu partit, atteignant le caissier entre les deux yeux, voilà ce qu’il devait se dire. Qu’il ne reverrait plus sa femme, ses enfants, parce que ce soir, le hasard avait voulu que la mauvaise personne rentre dans son magasin. Ses yeux se figèrent un instant sur cette lueur d’espoir trahi, cette étincelle de déception. Non, la jeune femme entrée dans son magasin n’avait pas été capable de le sauver. Parce que parfois, il n’y a rien que l’on puisse faire contre le Mal.

Jusqu’au dernier moment, la flic avait eu l’espoir d’une fenêtre d’action. De pouvoir faire quelque chose, n’importe quoi. Mais l’homme s’était retourné, son arme toujours braquée sur le propriétaire de la supérette. Le canon n’avait pas même dévié d’un centimètre. Il avait le bras sûr. Malheureusement cela voulait dire qu’il avait l’habitude. Et s’il avait l’habitude, il fallait parier qu’il n’en était pas à sa première victime. Ni même la deuxième. Le regard fou laissait peu de place à l’interprétation. Cet homme était un tueur, un criminel. De ceux qui embrassent la profession à plein bras, comme s’ils avaient été créés pour ça. Il ne lui avait fallu qu’une seconde pour savoir que le petit homme tremblant derrière sa caisse n’allait probablement survivre. Le combat était bien trop disproportionné. Il lui aurait fallu des réflexes stupéfiants dont il était de toute évidence dépourvu, un don salvateur que selon toute logique il aurait pensé à utiliser avant s’il l’avait possédé… ou l’arrivée d’un miracle. Et il avait cru que ce miracle, ça serait cette rouquine qui avait choisi d’entrer dans sa boutique. Qu’elle serait Mikael, venu terrasser la Bête. Elle n’avait été qu’une observatrice impuissante.

Red n’avait pas fait un geste quand le braqueur avait abattu le pauvre homme. N’avait pas bougé d’un pouce. Parce que se déconcentrer, là, maintenant, c’était augmenter drastiquement les chances que la prochaine se loge dans sa poitrine. Elle n’avait pas détourné le regard. De toute manière, avec le don qui affectait ses yeux, cela n’était pas nécessaire. Elle avait parfaitement vu la balle partie, le sang éclabousser les vitrines verrouillées derrière la caisse, le corps s’affaisser et finir par tomber dans un bruit sourd. Un peu trop bien. Chaque image avait été parfaitement enregistrée dans son cerveau, et son visage c’était un instant couvert d’un masque d’horreur.

Puis, c’était le dégoût qui avait fait surface. Cet homme était l’addition de tout ce qu’elle détestait. Un être qui se pensait supérieur parce qu’il avait une arme, qui n’avait rien à perdre, que le chaos amusait. C’était son père, revenu d’entre les morts. C’était l’assassin de sa mère. C’était le salaud qui tabasse sa femme, le fumier qui viole une inconnue dans une rue déserte, l’ordure qui braque une banque et tue pour se protéger, tant d’autres encore. C’était l’incarnation de tous les criminels, tous ceux qui tuaient. C’était le Mal. Elle l’avait lu dans son regard. Et cela la mettait dans une rage qu’il ne soupçonnerait peut-être pas. Le coup de feu résonnait encore lorsqu’elle s’entendit dire :

- Vous êtes complètement malade.

Sa voix transpirait la répulsion. Le téléphone qu’elle tenait en main, et sur lequel elle avait composé le numéro d’urgence quand le braqueur était encore retourné, fit entendre une voix féminine, demandant poliment quel était le problème. Elle répondit d’une voix forte mais rapide, de manière à se faire entendre, et à provoquer la pourriture qui lui faisait face. Autant qu’il s’en prenne à elle, qui avait une petite chance de pouvoir se défendre, qu’à des civils, en fuyant. S’il tirait, elle verrait le geste avant qu’il n’ait eu le temps de l’achever. Une étagère à sa droite lui servirait d’abri.

- Centrale ici Andersson. 10-31 – 10-52 - 10-54 à New Town, demande localisation. Terminé.**

Cela suffirait. Quelqu’un aurait probablement la bonne idée de reporter le coup de feu. Il fallait qu’elle survive jusque là. Qu’elle tienne. Une ambulance était en chemin. Si le vendeur n’en aurait probablement pas besoin, cela ne serait pas son cas, elle était prête à le parier. Et avec un peu de chance, elle ne serait pas encore morte lorsque les secours se pointeraient.

Cela allait être les cinq minutes les plus longues de toute sa vie.
Sans se demander pourquoi il n’avait pas mis à profit les quatre secondes où elle avait appelé les flics sans le quitter des yeux pour essayer de l’achever, elle décida d’agir. Dans sa main gauche, les clés étaient en place.

Elle lança le téléphone droit vers le meurtrier, dans un geste rapide et précis. Elle n’avait pas d’armes mais savait viser. Cela ne lui ferait aucun mal, s’il avait un peu de réflexes, il l’éviterait ou se protègerait de son bras. Mais l’action le ferait bouger, dirigerait son regard ailleurs pendant la seconde dont elle avait besoin. Et sur la question des réflexes, il y avait fort à parier qu’elle était mieux lotie que lui.

Sigrid s’élança au moment où il esquivait le téléphone. Dans la continuité du mouvement, elle banda ses muscles et son bras gauche, concentrant toute la force dont elle était capable, mue par l’adrénaline, remonta en un uppercut qu’elle travaillait depuis un an. Le poing atteignit la mâchoire tandis que les clés arrachaient la peau, ouvrant trois coupures sur le bas de la joue. La seconde d’après, le tranchant de sa main frappait celle qui tenait le pistolet, lâché sous l’impact.
La rouquine sentait les fruits d’un entraînement quotidien mené avec une application forcenée depuis quatre ans. Elle était rapide. Cela ne serait probablement pas suffisant face à ce type, elle ne se faisait aucune illusion là-dessus. Il allait répliquer, et ça allait probablement être douloureux.

Mais au moins, il était désarmé, et jusqu’à ce qu’il parvienne à récupérer son flingue, ça donnait à la Scandinave une chance de survivre. C’était tout ce qu’elle demandait.


** 10-31 : Crime en cours - 10-52 : demande d'ambulance - 10-54 : Possibilité de mortalité.

Le combat avait réveillé la part de Sigrid qui ne se manifestait que sous l’adrénaline. Celle d’une poursuite, d’un combat, d’une séance d’entraînement. Mais s’ils étaient humains tous les deux, s’ils avaient chacun deux poings, deux jambes, un corps qui n’était pas étranger à l’ivresse d’un affrontement… Il possédait sur elle un avantage considérable. Il n’avait rien à perdre, et était persuadé qu’il méritait de gagner. Elle n’avait que sa hargne contre elle-même et le monde, et son corps en sacrifice pour sauver une majorité.

Il avait reculé quand elle l’avait frappé, et la rouquine avait apprécié à sa juste valeur son offensive : un beau mouvement, mais qui ne lui sauverait pas la vie. Il saignait, et il avait l’air d’être de plus en plus vivant. Comme un dieu païen se nourrissant du sang et de la douleur, et de l’adrénaline d’un combat. Si la flic avait cru en Dieu, ou lu la Bible, elle aurait pensé à un démon recraché par l’enfer. Il ne pouvait être que ça. Comme si Edimbourg avait besoin d’un autre malade… Comme si le monde avait besoin d’un autre malade.

Ses poings s’étaient dressé devant son visage en une garde efficace, et elle guettait l’occasion de placer son jeu de jambe. Un coup de pied latéral en plein torse devrait le déstabiliser. Le maintenir à distance. Mais cette fois, c’est lui qui attaqua. Il fendit l’air de son sac de courses plein, visant son visage. Elle se tenait prête, et c’est son bras gauche qui reçut la plus grande partie du choc, bien qu’une des provisions l’atteigne à l’oreille la faisant vaciller un instant. Un instant de trop.

Le démon en profita pour briser une bouteille de whisky, et se jeter sur elle. Une main pesait sur sa gorge, elle sentait sa trachée s’écraser sous la pression sans appel de son adversaire. Pas assez pour l’étouffer. Juste assez pour qu’elle sente une douleur désagréable s’ajouter à celles induites par leur chute dans les rayons, et qu’elle doive râler pour chercher l’air qui rechignait un peu à remplir ses poumons. Et puis il planta son arme improvisée dans son corps, déchirant la chair.

Un spasme de douleur la secoua toute entière. Mais pas assez pour ébranler sa haute carcasse. Elle aurait voulu hurler. Mais la Suédoise n’avait plus assez de souffle pour se permettre autre chose qu’un gémissement pitoyable. Ses yeux trop clairs étaient fichés dans les siens. Et il riait. Il riait, l’enfoiré, alors que son corps meurtri hurlait. Sa vue se brouilla. Et elle comprit qu’il s’agissait de larmes de douleur, d’inconvenantes preuves de sa faiblesse. Elle voyait ses yeux fous, la bouteille brisée luisante de son sang dans sa main. Le tissage de son écharpe, jusqu’au pores de sa peau. Mais soudain, c’est son père qu’elle vit rire. Comme autrefois. S’amusant de sa peur, de sa douleur et de son impuissance.

Ses yeux se révulsèrent alors que son système nerveux était saturé de signaux de détresse. Il n’allait pas tarder à abandonner le combat, et faire le nécessaire pour la protéger : ralentir les battements du cœur, abaisser sa tension artérielle. Induire une inconscience pour la protéger de la douleur avant qu’elle ne la rende folle. Ce serait facile, avec cette main sur la gorge qui l’empêchait de respirer correctement. Sigrid se sentait déjà s’éloigner de cette scène, et les ténèbres qui l’attendaient paraissaient accueillants. Tentants, même. Et qu’importe si le démon continuait de la poignarder, si elle ne sentait plus rien.

Non.
Hors de question.
Il se nourrit de la douleur. Fais de même.

Sa conscience dans sa tête se battait pour qu’elle reste présente. Lui intimait l’ordre de réfléchir, de rassembler ses idées, ses connaissances. L’infirmière savait que la blessure ne serait pas plus profonde qu’une quinzaine de centimètres. Et que bien que les points d’impacts et de déchirure soient plus nombreux que pour un coup de couteau, ce qui perturbait son système nerveux en aggravant la blessure, elle s’en sortirait, pourvu qu’on la trouve rapidement. Elle saignait, conséquemment. Mais aucune artère principale n’avait pu être touchée. Et que le coup n’était probablement pas assez profond pour endommager le foie ou l’intestin, et définitivement mal placer pour avoir touché un poumon.

Se superposait maintenant au visage du meurtrier des schémas anatomiques, défilant à toute allure.
Combien de temps était passé ? Une seconde ? Trois ? Impossible qu’il s’agisse des minutes qu’elle avait l’impression de vivre alors que la douleur supplantait ses autres sens. Il était toujours sur elle. Il la regardait toujours, avec ses yeux fous qui se réjouissaient de sa souffrance. Ses yeux voyaient tout. Enregistraient tout. Lui, le plafond, les éclaboussures de sang sur les murs, la lumière clignotant aléatoirement du lampadaire dans la rue, les produits répandus au sol.

Sa main tâtonna un instant, et trouva rapidement ce qu’elle cherchait.

Nourris-toi de ta douleur. Puise-y ta rage. Frappe.

Son bras jaillit, et la boîte de conserve qu’elle tenait fermement en main percuta sans pitié la tempe de agresseur, faisant fi de son couvre chef. L’adrénaline et la rage avaient pris le relais de la technique et de la volonté qui lui faisaient défaut. Y avait insufflé suffisamment de force, pas assez pour le faire tomber dans les vapes, mais assez pour qu’il relâche son emprise sur son corps malmené. Elle prit une bouffée d’air bienvenue, offrant à son cerveau l’oxygène qui commençait à lui manquer.

Il fallait qu’elle se mette à l’abri. Elle n’était plus en état de se battre correctement. Maintenant, elle devait survivre, jusqu’à entendre le bruit des sirènes.
Mais pour l’heure, la rue était encore désespérément silencieuse.

La Scandinave s’arc-bouta pour se dégager et un pic de douleur déchira son flanc. Elle roula sur elle-même pour s’éloigner, retenant le cri qui menaça de s’échapper. Mais la douleur était son fuel. Elle devait la garder en elle. Elle la ferait tenir.

Sa main droite comprimait sa blessure, pressant un pan de son manteau pour tenter d’endiguer l’hémorragie. Il fallait qu’elle se relève avant que le démon ne revienne à la charge.
Il fallait qu’elle se relève, ou qu’elle meure.

Elle n'avait jamais autant apprécié l'air. Le simple fait de respirer.
C'était une action si simple, à laquelle on ne pensait pas la plupart du temps. Quelque chose qui allait de soi. Jusqu'à ce qu'on en soit privé. Là, cette mécanique devenait précieuse, inestimable. La rouquine n'eut que quelques secondes pour un profiter pleinement, pour laisser son cerveau se concentrer sur l'air qui emplissait ses poumons avant qu'elle ne l'expire, qui approvisionnait ses cellules, circulait par son sang...

Qui ruisselait actuellement le long de son flanc, imbibait le tissu de ses vêtements, et s'échappait en un goutte-à-goutte implacable sur le sol. La main sur sa blessure, l'agent Andersson essayait de se redresser. Sa main cherchait un support, quelque chose qui lui permette de se tenir debout. De lui faire face, pour quelques secondes encore. Elle avait perdu la notion du temps. La logique lui hurlait qu'il était impossible que la scène ait duré plus de quelques minutes, mais elle avait l'impression que tout était trompeur. Le temps, leur présence, la mort, qui rôdait au plafond. La douleur surtout.

Tout son corps criait. Suppliait que cela s'arrête. Mais son cerveau résistait. Une réaction purement instinctive de son amygdale, qui savait que l'inconscience la tuerait. Que la passivité ne raisonnerait pas un type de ce genre. Il n'y avait rien à raisonner. Il fallait se battre... pour gagner du temps. Tout serait bientôt fini. Mais les rues d'Edimbourg restent silencieuse. Et peut-être au final que c'est la mort qui l'attends. Une fin comme une autre. Cette certitude la frappe soudain de plein fouet.
Sigrid Andersson, 29 ans depuis quelques heures, mourrait probablement ce soir.

Les pas du Mat se rapprochent dans son dos. Sans se presser. Il sait que la pauvre créature qui se débat pour se redresser n'est plus une menace. Sigrid l'entend s'approcher. Il prends son temps. Après tout, n'a-t-il pas déjà gagné? La rousse abandonne l'idée de se tenir debout. Elle sait qu'elle n'y arrivera pas. Mais si elle doit mourir ce soir, hors de question de ne pas regarder son meurtrier dans les yeux.

Elle s'adosse à l'étalage en qui elle cherchait une béquille, devenu sa pierre tombale. Elle n'a plus la force de maintenir son manteau contre son flanc, et sa main retombe. Mais son regard bleu, lui s'accroche à celui de son agresseur. Il ne supplie pas, n'accepte pas non plus. Elle n'a plus la force de rien. Il pointe sur elle son arme. Lui parle. Elle ne comprends pas ce qu'il dit, ne voit que dans un univers ou les ténèbres se rapprochent peu à peu, ses lèvres qui bougent, son regard glacé, l'écharpe qui lui couvre le visage. Elle voudrait parler à son tour.
Mais elle n'a rien à lui dire.

Les secondes s'étirent, comme s'il attendait une réaction de sa part. Mais comme rien ne vient, il se décide à achever cette poupée disloquée.
Sigrid voit tout. La culasse armée, le chien relevé, la gueule béante du canon pointé sur elle, l'index qui presse la détente. Mais il n'y a que le silence. Sur les lèvres pâlissante de la flic, un sourire s'étire, qui se voudrait moqueur. Un sourire qui veut dire "finalement, tu ne maîtrises pas tout.". Le meurtrier se met à rire et lance l'arme inutile en direction de sa victime. Il serait facile de l'éviter. Mais qu'importe. Ses membres ne répondent plus. Elle se contente de détourner le visage, et le flingue l'atteint à l'épaule, dans son indifférence. Il y a plus intéressant qu'un hématome de plus. Les sirènes qui mugissent, au loin.

Le signal du départ pour le Torturé, qui fait une révérence et passe la porte. La Scandinave tends l'oreille, pour guetter des pas qui reviendraient, qui prouveraient qu'il avait changé d'avis. Mais rien, il était parti.

Elle est vivante. Pour le moment.
Maintenant qu'elle est seule de nouveau, qu'il s'agisse de la peur qui refluait ou de l'espoir de survie qui revenait, elle semble récupérer le contrôle de ses muscles.
Sa main gauche, doucement, commence son exploration, puisque bouger la droite induit des vagues de douleurs. Elle passe sur le poignet enflé, remonte le long du bras jusqu'à l'épaule, qu'elle examine de quelques pressions éclairées. Une grimace. Luxation de l'épaule. Postérieure, probablement.
Les doigts fins passent dans le cou, tâtent les cervicales, explorent le cuir chevelu. Bosses, ecchymoses, égratignures. Aucune gravité
Définir un ordre de priorité.

En serrant les dents, elle dégage son cou de son écharpe, qu'elle roule en un boule informe et coince sous son bras. Dans son épaule, la douleur reflue. Avec précaution, elle place son bras sur son thorax. Cela suffirait. La tête lui tourne. Il lui semble qu'il ne lui reste que quelques secondes avant de sombrer.

Tiens.
Encore.

Sa main valide revient compresser sa blessure. Sous sa peau, le manteau est poisseux de sang.

Alors, seulement, elle s'autorise à fermer les yeux. Rien qu'une seconde.
Les sirènes se rapprochent. Tout ira bien.